Era niente
Corrotta dalla solitudine
avanzò con una sigaretta tra le labbra
e un bicchiere di vino rosso nella mano.
Selezionò gli amanti
scelse quello non pentito di vendersi.
Fuori piovevano fiori di ciliegio
piume di uccelli giunti dal migrare
foglie perduto l’albero.
Non era nessuna stagione, neppure mese.
Nessun anno da ricordare.
Era solo un sogno. Il sole alto
come una mezzaluna nel cielo scuro.

Savina Dolores Massa